My dear friend:

It's been three years, and still not a single day goes by when I don't think of you. Of anything about you: your smile, your imitation of the British accent, your red nose, the spots all over your skin. Sometimes I just think about your face, or rather it suddenly pops in my mind, because I can't seem to forget at all, and I can't seem to stop missing you. It doesn't hurt anymore, I think. But the longing is still the same as usual, the longing to see your face, to hear from you, to have someone confirm that you are, indeed, travelling, and that you are coming back to us one of these days. I'd hug you so hard, and then we'd gossip as usual about boys, and I'd have three years of gossip to fill you in and find a way to paint your nails and make them look pretty despite the constant breaking, and I'd still wish I could be like you, trying to gain weight instead of losing it, and just being around you, and being better, closer friends.
I do still wish, however, that you refrain from looking at me, 'cause I am sure I'm a pretty boring person and there are things about me I wouldn't want anyone to watch, but we're all like that, right? And perhaps you are looking, and you're with me while I type this, and I just want you to know that I love you as much as ever, and that I hope that we meet again sometime.
I'll take care of myself, too, and hope that if I ever get cancer (and I probably am), I'll be as strong as you were.

I love you.

Etiquetas: de mis afectos, en inglés, escritura automática, la muerte, los de adentro, querido diario, tradición desviada

I'm seven or eight. It's late at night and I'm getting ready for sleep at my grandmother's house at the beach. When the lights are off and the window blinds are closed you can't see anything. My sister and I are talking and then my step dad appears at the door, and brings a piece of newspaper to me. In the image there's a face that looks like a skull and it's screaming. The legend says something about car accidents. I'm so overly terrified that I start crying and I keep crying for maybe 30 minutes, till my mother finally comes fetch me and lets me sleep with her.

It's nearly 1 am and I am battling my chronic insomnia so I can finally get to bed and have a decent face when I wake up for school. I lie in bed with eyes closed for a long while. As I'm finally drifting to sleep, the door bell rings and I'm the only one that will get up to open the damn door. Step dad is waiting there and he won't even say good evening when he gets in, and when I tell him that it's time that he gets a set of keys already he just says that he never will.

It's 4 pm and I am terribly sleepy. There's no way I can keep reading whatever I'm reading without taking a nap, specially when I've always had trouble with staying awake in the afternoon, so I lie in bed and sleep. The nap ends up being 3 and a half hours long and when I wake up my head feels heavy and dizzy. Seven hours later, my eyes are prickly, but every time I turn of the lights and try to get to sleep I feel more awake than ever, and have to keep doing things.

I'm lying in bed and I feel reasonably tired, so I might fall asleep soon. But as I'm lying there I start thinking, and it's not long before some really interesting idea pops into my mind and I'm sure if I don't write it down, it'll be forgotten in the morning. So I turn on the light and start writing... and I don't stop...

This is why I don't go to bed early.

Etiquetas: ecos de otros, en inglés, querido diario, retrato familiar

Acabo de leer esto y me encantó, realmente es muy lindo :)

So I have to share this ...
Abby is talking on the phone to her daddy at the moment ...
and she's showing him all the things we bought today ...
She took the phone to the closet and pulled out the cat's new leash and held it up to the phone for him to see ...
She then opened the refrigerator and showed him the string cheese and apple juice we bought ...
Then she held the phone up to the cat and told Speckles (the cat) to tell her daddy about the new food dish we bought today ...
It's the bloody funniest thing I've seen her do lately :)
She's now holding the phone up to the TV so he can hear "Under the Sea" from "The Little Mermaid" ...
Sometimes I wish our house was wired with 24-hour video ... this is priceless ...
You gotta love 3-year-olds 8^)
Must go rescue husband from phone insanity now ...
-Laura

Tengo que compartir esto...
Abby está hablando con su papá por teléfono en este momento...
y le está mostrando todas las cosas que compramos hoy...
Llevó el teléfono al closet, sacó la nueva correa del gato y la sostuvo en frente del teléfono para que él la viera...
Después abrió el refrigerador y le mostró el queso en hebras y el jugo de manzana que compramos...
Luego le pasó el teléfono al gato y le dijo a Motas (el gato) que le contara a su papá acerca del nuevo plato para comida que compramos hoy...
Es lo más chistoso que la he visto hacer últimamente :)
Ahora mismo puso el teléfono en frente de la tele para que él escuche "Bajo el Mar" de "La Sirenita"...
Algunas veces quisiera que nuestra casa tuviera instalado un sistema de video las 24 horas... esto no tiene precio...
Simplemente hay que amar a los niños de tres años 8^)
Ahora debo rescatar a mi marido de la locura telefónica...
- Laura

Etiquetas: ecos de otros, en inglés, puras risas

Cuarto año de Letras Inglesas y así termina la historia. Siquiera habrá oído un par de gritos: aprieta el gatillo una vez, dos veces, y el primer paso está listo. No hay más que hacer. Mantener la calma, quizás, pero eso se da por descontado. No: él no actúa en un acto de furia. Toda esa rabia que tenía dentro hace tiempo se congeló como en dolorosas estacas translúcidas. Y se le clavaron dentro como cuchillos: ¿han sentido alguna vez los demás dolor? ¿Han sentido alguna vez algo más que placer, ese estúpido pavoneo de los malditos ricos? Nosotros no tenemos nada. Nunca lo tuvimos. Vine aquí para ser alguien y lo único que soy es un estudiante de cuarto año. Nada más. Pero he aquí mi marca: nadie me olvidará. Porque no pensaron antes en todo lo que hacen: yo les haré darse cuenta de toda la miseria que inyectan en nuestras vidas, sólo porque pueden. Sólo porque pueden.
Pero llegó el momento. Una vez que llegó, simplemente tuve que hacerlo. Ustedes mismos me proporcionaron las armas que necesité. Toda la rabia que necesité me la dieron ustedes. Las balas me las vendieron con una sonrisa. De eso están tan orgullosos, ¿no? ¿No se sienten orgullosos de sus malditas bolsas de dinero y el reluciente revólver que esconden bajo la almohada para matar a sangre fría a quien se les acerque? Se sienten tan seguros, pero no saben nada. Son ustedes mismos los que alimentan a los que alguna vez nos vengaremos. No vengan a llorar cuando todo haya pasado. Y así se toma el tiempo necesario para mantener la cara seria por otro par de horas, paseando tranquilamente hacia el correo y de vuelta. Encerrar gente le dará una satisfacción feroz. Descargar todas sus balas en ellos y una última en sí mismo será el último acto de su vida.

(Traducción/adaptación, porque suena mejor en inglés. No digo que jamás haría una cosa así, pero puedo entender sus razones, y me avergüenzo de que la gente pueda provocar tal impresión en personas pequeñas, que terminen pensando que la única salida es matarlos a todos antes de matarse a sí mismos.)

Fourth year of English and this is how the story ends. He'd at least heard a few shrieks: he pulls the trigger once, twice, and the first step is done. There's nothing else to do. Keep calm, maybe, but that's rest assured. No: he's not acting in fury. All that rage he had inside since long ago is frozen as in painful, translucent stakes. And they've stabbed him like knifes: have they ever felt pain? Have they ever felt anything else but pleasure, that boastful stupidity of the fucking rich? We don't have anything. We've never had. I came here to be someone and all I am is a fourth year student. Nothing else. But here's my stamp: no one is ever going to forget me. Because they never thought about everything they do: I'll make them realize all the misery they inject into our lifes, just because they can. Just because they can.
But the time came. Once it came, I just had to do it. You gave me the weapons yourself. All the rage I needed, you gave it to me. You sold me the bullets with a big smile. You're proud of that, aren't you? Don't you feel proud of your fucking money bags and of the shiny gun you hide under your pillow to kill anyone that comes close? You feel so safe, but you don't know anything. You, yourselves nourish everyone that'll ever take revenge. Don't come crying when everything's done. And then he takes all the time he needs to keep his face straight for another couple hours, walking peacefully to the post office and back. To lock people will give him a savage satisfaction. To discharge all his bullets on them, and a last one on himself, will be the last act of his life.

Otras cosas dignas de revisar: el sobre que el asesino le mandó a la tele, y el artículo de Wikipedia sobre Cho Seung-Hui.

Etiquetas: en inglés, examen de paciencia, la muerte, querido diario

You've already read it: I think I'll dedicate this to you.

I remember back in the day when I hadn't seen your face just yet and you used to play with those kids in every corner, and you'd always hide from them in the same places, and they could always find you – like me, they were drawn to you by that silence and the mystery of what was beyond what they called the fluffy mask, and I bet they were the only people ever that got a laugh back whenever they asked about what happened to you, even if you never answered them. Mask or not, the kids liked to be around you and you liked the kids to be around you as well, since I suppose that made you feel a bit less guilty and a bit more accompanied. I met you on a rainy day at the bus stop, because I'd looked at you and felt uneasy but then I laughed because I remembered I probably looked the same on that day, trying to protect myself from the cold and the wind (you know I've always been very weak and my nose is constantly red), and then you looked at me with what I guess was a quizzical brow and asked something rude but I just laughed again, and then I said good afternoon and stood there for hours just talking to you, looking into your eyes, dark yet shiny, unlike your very worn clothes. Standing there next to you made me realize we could be perfectly equal, and hearing your laughter from time to time (after the long, awkward silences) and letting go of my fears whilst encouraging my hopes made me blush, although you couldn't see it.

I never so much as touched your skin for years, except for that day when you had something in your eye and I tried to remove it and you backed away, as though I'd burned your eyelid, and stared at me with scared eyes for the whole evening. Then I became silent and then I just accepted trying to catch your breath through the frozen cloth would have to be enough for me, but I embraced that with open arms, since I couldn't now leave you. Not after hearing those little things you'd sometimes say, like the day when you told me your name and then I could never stop repeating it into my head, everyday, every time I breathed, because I was forbidden to say it aloud. Sometimes I felt like screaming it, specially after beating you at football when you'd fold your arms and look at me with the quizzical brow again, and I suppose you pouted, and then I'd try to kiss you and you'd back away once more. It was not until I talked you into dancing with me by the moonlight and I whispered things into your ear that would make my mother blush, and then you laughed and laughed and then took a glove out and squeezed my hand into yours, and you were cold and your fingertips felt rough, like they belonged to a working-class man and not who I believed you were, but I'd never asked where you'd come from. Afterwards you took me inside and we sat in the middle of that room of yours, and as I was trying to look around you shut the blinds and came back to me and started taking everything out in the shadows, and then you covered my eyes with something soft, and took my hands, and placed them onto your face. I discovered some scars and mostly wrinkles, and I think I felt a bit of burned skin, too; your neck was soft, though, and I loved to discover that you could have, indeed, a beard, and that you hadn't shaved in two or three days. Then you made sure my blindfold was safe in its place and took my dress away, and then you held me and kissed me for the first time. You stretched me into your arms for hours and after a while you drifted peacefully into sleep, and I took the blindfold out and stared at you till I could see your face in the shadows, and then put it on again, and felt asleep as well, my fingers entwined with yours. Then I woke up a few hours later and you were up and fully dressed, and I think you gifted me with an invisible smile when you looked at me, and I put my dress on and went back to just standing next to you, like I'd always done. Sometimes I think about that day and wonder why I still let you blind me every time we meet, but there's a part of me that still loves the mystery and the way everything feels different when I shut my eyes close, even your scent and your laughter, and the coldness of your skin.

Etiquetas: de mis letras, en inglés

Qué pena que The Man Who Couldn't Blog no haya seguido blogueando tratando de bloguear, porque me dan mucha risa los posts que hay, y este me pareció francamente notable (aunque, insisto, mi traducción no le hace justicia):

YO: ¿Por qué es que estás usando peluca?

HOMBRE CON PELUCA: ¿No usamos todos pelucas?

YO: No. Yo no estoy usando peluca. Tú sí, y solamente tú. Así que, ¿por qué estás usando peluca?

HOMBRE CON PELUCA: ¿Pero no es la ropa un tipo de peluca? Tú estás usando ropa.

YO: No, la ropa no es un tipo de peluca. Las pelucas son, probablemente, un tipo de ropa, a lo mejor. Pero la ropa no es un tipo de peluca. Así que no, no estoy usando peluca porque estoy usando ropa. Otra vez, ¿por qué estás usando peluca?

HOMBRE CON PELUCA: ¡Quizás, en efecto, yo no estoy usando peluca y tú sí!

YO: No, porque una peluca es una peluca. Y no es una peluca no es una peluca. Y esa cosa en tu cabeza es claramente una peluca. ¿Por qué la estás usando?

HOMBRE CON PELUCA: ¿No estamos todos, hablando metafóricamente, usando peluca?

YO: Si asumo que estamos todos, hablando metafóricamente, usando peluca, me dirás por qué estás tú, físicamente hablando, usando peluca?

HOMBRE CON PELUCA: No.

YO: Entonces no estamos, metafóricamente hablando, todos usando pelucas.

Etiquetas: ecos de otros, en inglés, puras risas

I'm thinking you said I plan everything, when I most certainly do not, really. But I'm thinking maybe it was someone else, because I don't think everything that happened was a happy coincidence, and I think me being embarrassed to tell you what I meant to tell you that day was the thing that sparked your curiosity, which I hoped to happen but didn't plan, and that was what ultimately led us to that night, and everything that happened then. Destiny, you say? I haven't regretted what I did, what I let you do - not for a moment. It certainly helped: it made me see many things I wasn't aware of. I grew up a little bit. Just a bit.

And I'm writing this now just because I'd thought of it two hours ago (maybe for the last time: I'd been thinking of this for a while, anyway), and now you're the one that's sparked my curiosity: I expect some things to happen, I expect to hear some things I'd been suspecting. Interesting, really. I don't know. I just... I just had to write something. Now I've done. Now I can shut up and forget about it.

Etiquetas: de mis afectos, en inglés, soltera sin compromiso

Lo bonito de haber aprendido inglés hablándolo, chateando, relacionándome con personas de veritas, ha sido aprender expresiones que no son literales. Al principio cuesta, sí, sobre todo porque me da una vergüenza gigante preguntarle a mis amigas gringas qué significa tal o cual cosa, pero de a poco se aprende, y después lo entretenido es jugar con esas frases con vuelta, meterles la literalidad en medio y reírse. Cuando leí por primera vez I've lost my marbles pensé en alguien que claro, había perdido sus bolitas, por ridículo que sonara. Nada más. Pero es que por acá todos perdimos cuanta marble nos quedaba en la cabeza. Esto de la locura.

Y, ahora que en mi guild (asociación, club, junta) de monitos virtuales se puso de moda de nuevo el tema (viene por temporadas: yo me dediqué a devolver marbles la última vez que hicimos el Christmas in July), otros miembros se están dedicando a devolver marbles a la gente loca como yo. Pero yo no perdí ninguna todavía. Así que por eso fui y les dejé este mensaje:

Apparently, once again, some witty members of this guild are thinking I might have lost my marbles.

Hereby I declare that I have not.
All my marbles are stored into a very pretty box painted purple with a big rune on top, the rune of Love, mind, and I take them out to polish once a week at the very least. My marbles are taken care of - you never know when you might need them, so it's important to keep them pretty :P My point is, I have not lost a single marble, so please stop sending them back!!



You're all nuts.

Y claro, tampoco quiero decir que todos ellos sean un montón de nueces. Pero lo son. And I love them.

Etiquetas: en inglés, puras risas, querido diario

Oh sweet werewolf, you're the sustancia I love the most.

Pft. Los ejercicios de inglés de antaño eran increíbles. Una vez tuvimos que llenar una hojita cuyo título era "The Proposal", y decía puras cosas cursis, qué corny, como "Of course, my dear __________ (name of a pretty animal)". Y jaj claro ahí una ponía werewolf. También en una parte había que poner números, y yo tradicionalmente había puesto algo como siete, pero Max y Hernán tenían puesto número pi y equis cuadrado también, y me encantó. Jaj. Y hoy mi mamá le compró unas gomitas a un viejo en una esquina, de vuelta de Provi con Tobalaba, y tenía sustancias también, pero como mi vieja estaba enojada conmigo no le pedí que me comprara, y por eso me quedé con las ganas, y me acordé de estos ejercicios de inglés. Y me puse feliz.

Tengo frío. Tengo que ser más discreta.

Etiquetas: en inglés, puras risas

ZOMG CLICK ME

Traducción:

Hay una banda que cambiará tu vida. Ellos cambiaron la mía. La tuya es la siguiente.

Vi esta banda algunos días atrás. Los vi en vivo, en un escenario bajo, bajo. Tocaron su música desde atrás de una muralla de monitores. Se pararon en un escenario bajo, bajo. Cambiaron mi vida. Ellos cambian vidas.

Acá está el nombre de la banda. Recuérdalo. Si lo recuerdas, y ves algún disco de la banda, o sabes que puedes ir a verlos tocar, van a cambiar tu vida.

Esta banda cambia vidas.

Hola, Somos Nosotros, Nosotros Somos Los Caníbales, Una Manada de Cincuenta y Cuatro Caníbales, y a Todos los Caníbales Les Encanta Cuando Tú Bailas, Bailas, Bailas, Ves Cuando los Caníbales Ven Movimiento, Ellos Son Atraídos Hacia el Movimiento, y Ellos Corren Hacia el Movimiento Como Una Polilla se Acerca a la Llama Porque Cuando los Caníbales ven Bailar Ellos Asumen Que Donde Hay Baile Pronto Habrá Mucho Agotamiento En la Abarrotada Pista de Baile Y Mientras Tú Apuestas Ellos Juntarán los Bailarines Más Agotados y Ellos Afilarán Cuchillos con Afiladores para un Festín de Ti.

Ese es el nombre de la banda. La banda que cambia vidas.

Yo los vi, y ellos cambiaron la mía.

Anoche, fui a este club, y vi tres bandas. La primera no tuvo nada especial. La segunda no tuvo nada especial. La tercera fue Hola, Somos Nosotros, Nosotros Somos Los Caníbales, Una Manada de Cincuenta y Cuatro Caníbales, y a Todos los Caníbales Les Encanta Cuando Tú Bailas, Bailas, Bailas, Ves Cuando los Caníbales Ven Movimiento, Ellos Son Atraídos Hacia el Movimiento, y Ellos Corren Hacia el Movimiento Como Una Polilla se Acerca a la Llama Porque Cuando los Caníbales ven Bailar Ellos Asumen Que Donde Hay Baile Pronto Habrá Mucho Agotamiento En la Abarrotada Pista de Baile Y Mientras Tú Apuestas Ellos Juntarán los Bailarines Más Agotados y Ellos Afilarán Cuchillos con Afiladores para un Festín de Ti.

Recuerda el nombre.

Hola, Somos Nosotros, Nosotros Somos Los Caníbales, Una Manada de Cincuenta y Cuatro Caníbales, y a Todos los Caníbales Les Encanta Cuando Tú Bailas, Bailas, Bailas, Ves Cuando los Caníbales Ven Movimiento, Ellos Son Atraídos Hacia el Movimiento, y Ellos Corren Hacia el Movimiento Como Una Polilla se Acerca a la Llama Porque Cuando los Caníbales ven Bailar Ellos Asumen Que Donde Hay Baile Pronto Habrá Mucho Agotamiento En la Abarrotada Pista de Baile Y Mientras Tú Apuestas Ellos Juntarán los Bailarines Más Agotados y Ellos Afilarán Cuchillos con Afiladores para un Festín de Ti.

Ellos cambiarán tu vida. Ellos cambiaron la mía. Por ejemplo, mi vida es ahora muchísimo peor.

ESTO es brillante. En serio. Mi traducción flaite no le hace justicia. Pero hay gente que no puede leer inglés.
Voy a leer todo lo que sale en The Man Who Couldn't Blog.

Etiquetas: en inglés, puras risas

El viernes tuve que ser profesora de inglés todo el día. Fue una experiencia.

Lo difícil de ser profesora primeriza es tratar de ganarse la confianza y el respeto de tu alumnado. Para una, que es apenas cuatro años mayor que los niños a los que se les debe hacer clases, es complicado. Eso, unido a mi mal sueño la noche anterior y un dolor de garganta que me volvió por nerviosismo me hicieron dura la tarea. Se me ocurre que la forma de acercarse al inglés es lo que hace difícil enseñarlo, especialmente a chiquillos tan inquietos como los que me tocaron. Para mí saber inglés va más allá de la necesidad para el futuro (porque, obviamente, todos vamos a terminar hablando inglés en algún momento de la vida), pero debería haber alguna forma de hacerlo atractivo, no sé, como el francés. El francés tiene eso que hace que la gente quiera aprenderlo. Para mí, el incentivo tiene directa relación con la literatura - leer a Jane Austen en su idioma original permite captar el sentido real de la historia, los juegos de palabras, las bromas, todas las cosas que se pierden en la traducción. Incluso leer Harry Potter en inglés es maravilloso. Pero, de todos modos, también se me ocurre que el gusto por el inglés hay que inculcarlo a los niños desde chicos... y si queremos llegar a ser un país con niveles aceptables de inglés (y creerse el cuento ese de que El Inglés Abre Puertas) tenemos que empezar desde antes. Leer textos de doscientas palabras en octavo básico no es mucho. Completar canciones tampoco es mucho. Quizás si habláramos más, y usáramos menos teoría, sería más fácil.

Anyway, anoche ocupé mi micrófono por primera vez hablando con Steven. Reconozco que dije pavadas todo el rato y escuchaba mal lo que decía él - difícil la comunicación. Pero también sonaba un teléfono en el Live Messenger y eso era entretenido. He said he likes my accent. It bugs me that people will necessarily talk about my accent since I'm not a native speaker. And it bugs me that I can speak quite well when I'm on my own, but when I actually speak to people I forget things and then I start saying ridiculous stuff. I'd rather write. But, I'd like to meet those gringo friends of mine, and for that, I shall speak.

Etiquetas: en inglés, querido diario