Cuarto año de Letras Inglesas y así termina la historia. Siquiera habrá oído un par de gritos: aprieta el gatillo una vez, dos veces, y el primer paso está listo. No hay más que hacer. Mantener la calma, quizás, pero eso se da por descontado. No: él no actúa en un acto de furia. Toda esa rabia que tenía dentro hace tiempo se congeló como en dolorosas estacas translúcidas. Y se le clavaron dentro como cuchillos: ¿han sentido alguna vez los demás dolor? ¿Han sentido alguna vez algo más que placer, ese estúpido pavoneo de los malditos ricos? Nosotros no tenemos nada. Nunca lo tuvimos. Vine aquí para ser alguien y lo único que soy es un estudiante de cuarto año. Nada más. Pero he aquí mi marca: nadie me olvidará. Porque no pensaron antes en todo lo que hacen: yo les haré darse cuenta de toda la miseria que inyectan en nuestras vidas, sólo porque pueden. Sólo porque pueden.
Pero llegó el momento. Una vez que llegó, simplemente tuve que hacerlo. Ustedes mismos me proporcionaron las armas que necesité. Toda la rabia que necesité me la dieron ustedes. Las balas me las vendieron con una sonrisa. De eso están tan orgullosos, ¿no? ¿No se sienten orgullosos de sus malditas bolsas de dinero y el reluciente revólver que esconden bajo la almohada para matar a sangre fría a quien se les acerque? Se sienten tan seguros, pero no saben nada. Son ustedes mismos los que alimentan a los que alguna vez nos vengaremos. No vengan a llorar cuando todo haya pasado. Y así se toma el tiempo necesario para mantener la cara seria por otro par de horas, paseando tranquilamente hacia el correo y de vuelta. Encerrar gente le dará una satisfacción feroz. Descargar todas sus balas en ellos y una última en sí mismo será el último acto de su vida.

(Traducción/adaptación, porque suena mejor en inglés. No digo que jamás haría una cosa así, pero puedo entender sus razones, y me avergüenzo de que la gente pueda provocar tal impresión en personas pequeñas, que terminen pensando que la única salida es matarlos a todos antes de matarse a sí mismos.)

Fourth year of English and this is how the story ends. He'd at least heard a few shrieks: he pulls the trigger once, twice, and the first step is done. There's nothing else to do. Keep calm, maybe, but that's rest assured. No: he's not acting in fury. All that rage he had inside since long ago is frozen as in painful, translucent stakes. And they've stabbed him like knifes: have they ever felt pain? Have they ever felt anything else but pleasure, that boastful stupidity of the fucking rich? We don't have anything. We've never had. I came here to be someone and all I am is a fourth year student. Nothing else. But here's my stamp: no one is ever going to forget me. Because they never thought about everything they do: I'll make them realize all the misery they inject into our lifes, just because they can. Just because they can.
But the time came. Once it came, I just had to do it. You gave me the weapons yourself. All the rage I needed, you gave it to me. You sold me the bullets with a big smile. You're proud of that, aren't you? Don't you feel proud of your fucking money bags and of the shiny gun you hide under your pillow to kill anyone that comes close? You feel so safe, but you don't know anything. You, yourselves nourish everyone that'll ever take revenge. Don't come crying when everything's done. And then he takes all the time he needs to keep his face straight for another couple hours, walking peacefully to the post office and back. To lock people will give him a savage satisfaction. To discharge all his bullets on them, and a last one on himself, will be the last act of his life.

Otras cosas dignas de revisar: el sobre que el asesino le mandó a la tele, y el artículo de Wikipedia sobre Cho Seung-Hui.

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