Lo primero es crear. Crear; levantarse por la mañana y abrir las manos como mariposas y sus pétalos translúcidos aleteando a lo lejos: gritar un grito silencioso que quiebre las ventanas en jirones de cristal, que se derrite entre los dedos marchitos del tiempo. Abrir un ojo golpeado por el viento que llora estrellas manchadas de rocío invernal, como palomas congeladas y banderas que flamean sin viento alguno para mecerlas en un canto apagado. Cantar una canción; apagar un cabo de vela sucio; ver girar los astros azules en el cielo del poeta que revive en la palabra (a veces pensé que estaba manoseado, el poeta, que necesitaba darse un baño entre las copas de los árboles, darse un baño de luz); correr. Roer las puertas. Chirriar los cerrojos. Gritar. Gritar. Gritar. Llorar: crear. Desvanecerse en el lecho de muerte y seguir creando.
Pasan las horas pesadamente como ecos azules de pesadilla interrumpida. Se abren los ojos al tiempo en que se estremecen los dedos de los pies. ¿No sería mejor encontrar un lugar para ambas, un lugar recóndito, escondido, donde poder amarnos? No somos lo suficientemente reales para quedarnos en la realidad. Vayamos a un lugar donde podamos desplumar cerezas rojas, violetas como el cielo de la tarde, donde podamos quemar brotes de cerezas y hacerlos danzar como nunca. Crear: crear para vivir, vivir para no morir contigo y esconderte de lo real del tiempo para amarte siempre, crear arrancándole a mi boca un quejido ahogado que te arrope en un sueño ahogado entre olas dolorosamente sonoras, dolorosamente
eternas.

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