El recuerdo golpea y golpea otra vez. Sobre el golpeteo se arma una melodía que suena como punk pero recuerda al blues, y sobre la melodía canta Mia Zapata, quince años después. Era una noche cualquiera, acá invierno y allá verano, una noche en que yo dormía después de haber jugado en silencio toda la tarde con mis muñecas, una noche en que yo dormía mientras ella se encontraba en alguna parte al hombre oscuro que la golpeó y violó, una noche en que los vecinos escucharon gritos pero nadie se asomó a mirar hasta que ya era demasiado tarde, la noche en que ya no hubo más Mia y no hubo más grabaciones con esa voz que hoy me gusta tanto, en que ya no hubo más que el recuerdo del horror y el recuerdo y de nuevo el recuerdo que golpea, vuelve a golpear. La gente piensa en Seattle y en los músicos muertos y se acuerda de Kurt Cobain y sus veintisiete cortados de golpe por él mismo, pero la gente no se acuerda de Mia y sus veintisiete y su muerte en Seattle cortados de golpe por un hombre que no tuvo miramientos en hacerla asfixiarse hasta quedar ahí, muerta. Yo pienso en ella, quince años después, porque pasaron quince años antes de que yo me aprendiera su nombre y amara su música, amara su voz. Pienso en ella y pienso en una de las líneas que más recuerdo del puñado de letras que trato de aprenderme,
es esa que dice: death is the sickest way for attention.

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