Me pasa que ahora soy más grave o me fijo más en las cosas que escribo o quizás me pasa que encuentro que mi blog se aviejó y por eso me cuesta mucho escribir mis entradas de querido diario. He pensado en tener un diario alguna vez, sólo por ese sueño mío de ser un día escritora famosa (o al menos no desconocida), porque cuando me muera como escritora famosa o para cuando me llegue la fama la gente va a querer leer mis cosas privadas y después los expertos van a escribir libros sobre mis traumas de niña o mis conflictos internos, y se me ocurre que eso no se puede leer desde un blog, porque el blog nunca ha sido diario de vida en el sentido de que es completamente público. Pero tener algo que pueda leer sólo yo es demasiado aburrido, se me ocurre, aparte de que añadiría el ingrediente de paranoia, no vaya a ser que alguien lo encuentre, y de todos modos es... no sé, es complejo. Y encima un día encontraría mi diario de vida a los 19 años y me mataría de risa leyendo las tonteras que se me ocurriría escribir. Jajajaja. No, es que yo creo que las únicas partes sabrosas de los diarios de vida son los enamoramientos, las penas de amor y esas cosas, como ahora que alguien encontró una foto del niño que le gustaba a Ana Frank. Quizás para eso me serviría tener un diario de vida, para poder escribir todas las cosas que se me ocurren sobre los asuntos del corazón que no puedo poner acá porque después la gente se me enoja (ya me ha pasado).

Qué rabia, tengo puras ganas de escribir sobre mis desventuras amorosas y no puedo. Pero en fin.

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